coisasdefato

2012-01-24T01:29:00.000-02:00

cintilante, o silêncio

suspira,

Atira, ao mover dos lábios

- chuvosos -,

a saia despedida,

decidida, uma voz

(inaudita)

a dilacerar - o gemido

doido, doída

da Blusa encardida

em carne (Viva!):

cicatriz fulgurante

do granido da língua

pungindo em ferida

a coxa rendida

num irromper comovido

da reverência

- estarrecida -

da natureza fodida,

porque o demais: o mundo!

é mera concessão da beleza

por elas repartida,
és tu, toda despida
a gemer a minha eternidade.

.

roteiro de blues

2012-01-24T01:27:00.001-02:00

segunda-feira,
vinte e três carros suspiram na rua,
o jornal estampa a realidade
e o catador assovia.

Os raios do sol já transpiram
o calor efervescendo teu oceano:
derretem as mentiras
com que te esqueço.

Treze horas,
o rapaz de terno tropica,
a moça bonita disfarça o riso;
eu sorriso.

Lembro os braços abertos
na mesma esquina em que a criança
pede um colo;
Como os teus dois olhos

do azul encardido
em que o ar esvaído é vida;
Calar, não sei - o blues estridente
faz em carne a carne viva!

.

retrovisor

2012-01-16T01:56:00.003-02:00

A poeira é testemunha.
Uma lágrima, a segunda,
a terceira,
o motorista engata a quarta
e se esvai a esperança;
a porta brinda o alívio
do que não sente:
é só a batida
do teu peito.

.

lá

2012-01-15T12:19:00.003-02:00

Lá é demais silêncio,

os carros passam calados, as ruas

não têm pavor, não suam

a desesperança das lágrimas, aos quilômetros, sofridas.

Lá adormeceram os pássaros, não cantam mais a dor.

Os barulhos são só os sinos da Igreja

as nove, as doze, as dezesseis.

As folhas e as flores esqueceram o caminho do tombo.

Lá os rios não sabem do que correm,

os animais angustiam o tédio de abraçar

um novo sol a cada alvorecer; e ver o pasto ambundar.

Lá todos são um domingo,

vivem os seios vestidos e o sexo

é terno e manso, é demasiado céu e tão pouco lua:

não são os corpos regados do sereno dela

que fode comigo pensando no sol, Não!

Lá a saudade é só vagarosa e inerte memória;

e a tristeza rendida e posta esqueceu a felicidade;

Lá faleceu o samba, quebrou-se o tango: a poesia

é porcelana para arqueólogos; e é muda.

Por isso aqui fiquei: no teu suor, adormecido

na humanidade do teu corpo ofegante e cansado

ouvindo o ensurdecer do teu sangue a rasgar as veias

enquanto tu suspiras e reconta cada cicatriz, ó vida!

2011-12-27T00:42:00.005-02:00

força, a desconheço.
Se no irromper dos olhos
já sou tombo

e são caídos os pulmões
assaltantes do oxigênio tão humano.
de que és feita, a força?

se o olhar é cada, é rendido
é lágrima a regar o distante
esvaído: o meu suspiro?

qual é a cor,
a roupa que te veste,
a boca, a carne onde dormes:

em que página ressequida
deixaste sussurrado
o teu sabor, ó força?

se o que a manhã anuncia
é a ânsia, é o sufoco
o grito granido

do medo encrustado - um punhal -
um cisco assassinando o fingido
na minha garganta.

Onde és, ó força?
De onde, ó Tu
que ainda sim é a mão

a suspender o horizonte,
a inflar os passos - um desejo
de veias firmes

que insinua o persistir!

.

2011-12-25T21:59:00.000-02:00

aprendi a acreditar em Papai Noel.

Quando criança, não acreditava. Fui um descrente convicto: um raciocínio matemático e deveras cruel norteou a minha relação com a vida na infância. Quis, em suma, ser mais esperto do que os contos. Ledo engano.

Depois, quando a porta da vida começou a tornar-se íntima da minha cara, e que as marcas na pele da alma começaram a ser mais palpáveis - o mundo, enfim, é demasiado realidade -, aprendi a ver, pelas cicatrizes, a essencialidade do abstrato, do não concreto, do imaginário.

Aprendi, depreendendo das agruras do caminho, que não só de realidade vivemos; pelo contrário, é do invisível e não palpável que respiramos; a nossa imaginação é porcentagem suficiente para fazer com que um pé queira seguir o outro nessa insistência que é a vida. É justamente isso: não fossem os irreais sonhos que, como um dia disse Galeano, consistem no horizonte que nos põe a caminhar, pouco se teria na vida, senão o breu sufocante de nada esperar, de nada aspirar, de nada querer.

A imaginação latente - o irreal sempre presente no cotidiano doído - é o oásis prometido, o futuro que se anseia, o Papai Noel que se espera - e encontra - residente do futuro que, ansiosos e famintos de esperança, aguardamos de braços abertos.

Aprendi a acreditar em Papai Noel.

Então, meus amigos, o que desejo nesta data é que sejam renovados os sonhos, e que deles possamos, a cada dia, fazer urgir o oxigênio que nos guiam os passos em direção de um desconhecido e esperado 'amanhã cada vez melhor'. Que o hoje seja de um misto do real e do irreal, da verdade e da imaginação, e que disso possamos retirar a inocência imprescindível da felicidade. Ao menos por ora.

2011-12-19T01:09:00.001-02:00

morreu um poema,
a na própria morte lhe escreveram,
na sola do pé esquerdo,
tatuado um horizonte.

Calaram-se os trejeitos.
Sucumbidos, os ladrilhos do céu,
cada qual espatifado como a noite,
fecharam-lhe os olhos rimados.

A Lua pôs-se em pranto
assim como os pássaros que não acordaram.
Os amantes ainda se amaram
e de amor continuarão por todo o instante,

mesmo que na lápide resignada
uma lágrima seja a primeira memória
do poema pelo eterno aprisionado
na condescendência do esquecido.

Morreu um poema,
menos a poesia.

.

2011-12-16T00:47:00.002-02:00

O silêncio é o mais nítido espelho.
É tolice fechar as janelas.
O mundo agora já é ontem, já faz o balanço
de todo o barulho vadio do calor que adormece

e desconhece os segredos fazendo strip tease
nos meus cômodos
sob a luz vermelha da ânsia
- infiltração das veias cavas -
a pungir esse perdido.

As janelas não vestem a vida.
As janelas, digo mais, não compreendem-na,
são apenas janelas,
dizem.

Ainda que guardem nos seus seios
uma imagem da verdade
intocada;
ainda são janelas
a abrir e a fechar.

O silêncio sim,
este conhece os segredos
de cada botão das blusas-enfeite
da vida aprisionada nas lágrimas
emudecidas;

É do silêncio a mais profunda nudez.

.

atriz

2011-12-11T01:42:00.004-02:00

a cruz sustenta o corpo
mudo de ar
no silêncio testemunhado pelo repetido
poema desfolhar
do teu figurino pungente.

O gole é o porto da ilusão.
O incendiar das entranhas
faz urgir nos olhos o teu roteiro;

escrever marcas nos teus seios
ateia um granido quase castigo
nos ouvidos tímidos da janela;
Os barulhos camuflam
o medo da madrugada.

A respiração suspensa
é a ânsia de sobrevida
na imersão do teu ventre;

e a marca das tuas unhas
no parede latente e perdida
das minhas veias é a arte
do perceber-se aqui:
Ávida!, escreves...

Tatuei o teu gemido
na minha lembrança,
nua artista!

.

2011-11-15T00:33:00.001-02:00

Na estante a esquina

espera: aguardente

das viúvas mãos andarilhas

de curvas postumas.

Na estante escondem-se

os olhos - de céu despido -

de instante, e tanto

um seio do meu lábio

uma esquina, o mar de encontro

do rio nascente, o suor

turvado dos meus olhos

comendo a ausência.

Na esquina repousa, a ardência:

o ladrilho! um estopim

da tua língua fingindo

saber dançar.

Na estante sou-ar,

dois corpos: a esquina;

e tu a espera

a meninar!

2011-11-03T23:17:00.001-02:00

sabe o samba,

aquele rasgando o vestido
florido

dos dias inebriados,

aquele, o samba assovio
um pio

do amanhã condescendente

com o medo alargado
o fado

da minha hoje crua
e tua

desilusão.

.

um suspiro!

2011-10-14T00:38:00.005-03:00

Ouço Engenheiros quando estou triste.

Quando o mundo desaba, não sei. Escuto pouco. Vejo a minha coragem pular a janela e uma fé - uma andarilha pelo espaço de mim - segurar as pontas sozinha, ainda que mirrada e pouco falante; ela convoca uma reunião com tudo de bom que já tive nessa vida e lhes motiva, às lembrança, a pintar a cara e a sair correndo pelas minhas veias a clamar "Esperança! Esperança!".

Quem sabe os gritos reacordem os meus sonhos. Padeço pelo sono profundo a que eles estão entregues e pelo breu intragável da ausência. É como se a primavera - minha paixão tão sempre correspondida - se anunciasse despedida do sol que lhe ateia o fogo das cores. É como se o nublado de mim ofuscasse o horizonte que me convida os passos.

Caminho pelos destroços com medo de quebrá-los. Não sei o que é mundo caído ou o que são justamente partes de mim a me clamar um resgate. Não sei mensurar os estragos e as perdas inevitáveis resultantes da ressaca que me acomete em alto-mar. O que deixei cair dos meus bolsos, dos meus olhos, das minhas vontades, já não mais posso contar. Sei que o futuro me espera de braços abertos, o triste é justamente esse desejo confesso de não lhe partir para os braços, de sentar à beira do nada e de esvair... de silenciar; e de rezar, na ânsia de ver romper o céu um deus me confirmando que toda a fé tem sentido.

Ainda não perdi a fé.

Quando estou triste ouço Engenheiros. Engenheiros de Fé!

"Sempre que eu preciso me desconectar, todos os caminhos levam ao mesmo lugar... é o meu esconderijo, o meu altar. Quando o tempo fecha e o céu quer desabar, perto do limite difícil de aguentar, eu volta pra casa e te peço pra ficar... em silêncio, só ficar! Eu tenho muitos amigos, tenho discos e livros, mas quando eu mais preciso, eu só tenho você! Tenho sorte e juízo, cartão de crédito e um imenso disco rígido, mas quando eu mais preciso, eu só tenho você..."

egocentrismo

2011-10-10T00:00:00.000-03:00

lentas as horas vão despencando.
Uma a uma, caem,
lotam a várzea do meu peito
do seus silêncios.

As câmeras me assistem por aqui sentado.
Os olhos do mundo meio que
me indagam, curiosos
da minha história.

O redor não me ignora,
não me pode esquecer, da minha culpa
por todos os problemas lá fora,
o meu fracasso.

O silêncio se importa
com a impaciência dos meus suspiros.
Eu sei,
sou eu o motivo do mundo,

o fim!

.

encontro

2011-07-19T13:56:00.003-03:00

Quem anda mais
ansioso, eu
ou o tempo?

.

perdido pelo mundo

2011-07-17T13:36:00.000-03:00

Deus deve tê-la escondido
por aqui, em algum lugar,
Ah! felicidade...
Ou será um outro que a perdeu?

.

a saudade que porventura esqueço

2011-07-10T05:14:00.008-03:00

Lembrei-me da saudade.
Minha alma acordou sem ar,
ofegante a tentar dos sentimentos todos

(caídos pelos vãos do quarto
- [i]
mundo e escuro -
cansados de vaguearem desnorteados no ar
a suplicar às janelas que lhes permitissem
fugir do horizonte dos olhos etílicos
que lhes açoitam: os meus!
olhos viciados de um cheiro mal dito,
do gosto gemido de uma boca
em carne viva,
como uma lágrima passada-vencida,
mas viva na nota solitária de uma canção
que na saudade - puta de ombros largos,
de seios mimosos, de fala enuviada
e de domingos manchados de vinho
nos lábios -
faz respiração boca-a-boca;
[e na minha persiste as mãos daquela língua adstringente,
um vazio inquieto e debatido,
num incompreensível
sufocar da alma
que é a ausência quando acorda.])

resgatar a fuga,
como quem diz oxigênio.

Hoje lembrei-me, com o espírito transpirante
e o peito vestido de preto, Dela:
que não se extingue, e é só a Saudade!
habitante paciente
dos meus porões mais sombrios:

Lá eu guardo o sol
e as janelas!

Hoje lembrei-me do caminho,
hoje estou perdido.

.

id

2011-06-26T19:05:00.006-03:00

Ao voltar pra casa, o barulho dos meus passos propagados pelo imenso das ruas sorridentes, ainda caladas - um sorriso absorto do teu gosto, que se faz um traço no meu mundo, um trago de vida agora perpetuado como saudade na minha pele -, é a prova inegável da realidade latente do meu sonho: foi de carne e alma!

No chão do teu quarto, o cinza do vestido jogado é a confissão rendida do fogo já posto ante ao silêncio serene do gozo que se findou nos nossos suspiros: é o fim da fogueira apagada pelo suor fulgurante das duas almas-carne que se comem de intensidade e gosto.

Essas linhas são agora escritas da memória de uns beijos desertores, que encantados pelo ardor saboroso dos teus mamilos, fugiram para testemunhar aos deuses da poesia a insanidade desses momentos despidos de tempo, em que a vida se nos apresentou na sua mais lasciva face: dois corpos num mesmo ponto de intersecção!

E mais, o meu suor fazendo rio no teu ventre compõe a história inédita que se posta em letras vivas, a representar a nova página (filha daquela já virada) a sobrepor-se àquela cada vez mais ontem, que de tão super-ego, fez-se um sentir já apreendido numa insensível possibilidade: a saudade insípida.

O que o id sabe tão mais da vida?...

2011-06-23T14:12:00.004-03:00

a arquitetura pós-moderna é tão amanhã...

A frieza refletida nos vidros espelhados,
o charme análogo ao das caixas de sapato,
o colorido tão hoje que capaz de evaporar
junto da primeira chuva...

a arquitetura pós-moderna é tão virgem
e tão corretamente vestida.

Parece tão pouco provida das rugas
talhadas pela essência da vida, e de umas marcas no pescoço
saborosamente acrescidas pelo tempo
que nos vai - e a tudo vai - comendo...

Essa arquitetura vestida - e como faz falta os seios a mostra,
não nos tem o que gemer!...

E que mais triste há do que a existência
silente de uma tradição que nos revela
o gosto incansável do conteúdo impuro
de um sentimento a cortar-nos o pueril?

a arquitetura pós-moderna, parece, se chora
é de inveja das casas velhas!

.

2011-06-11T18:20:00.001-03:00

seco as tuas lágrimas com as mãos na ânsia de sufocar até a morte a tristeza que os teus olhos me confessam.

Parece que essas mesmas lágrimas, grito de socorro da tua tristeza, acham nos canais ressequidos da minha pele o caminho certeiro dos meus sentidos, tão de repente - e tão repente - que as tuas angústias parecem, agora, pichar os vasos com um pedido: vem comigo, vem comigo!

Afogo as minhas lágrimas dissolvendo-as nas tuas nesse dia em que o próprio ar me corta, o próprio sol me sufoca, o próprio respirar me pede doses cavalares do que sequer conheço. No meu peito ressoa um piano ainda trancado na minha garganta. Não posso ouvir a música, mas a angústia é a minha principal companhia.

seco as tuas lágrimas com as mãos na ânsia de sequestrar a tua essência, despir a tua alma e te trazer fugida para esse lugar que te dá paz: o carinho existente na varanda do meu coração!

das mentiras

2011-06-03T16:36:00.001-03:00

toda promessa é uma mentira. Mente o prometido porque não é, ainda que possa ser. Mas o que se sabe do futuro senão queé ele o oasis delirado no deserto de incertezas que é o agora? São mentiras, não mais que mentiras, esses sonhos acordados.

E só há esperança na mentira. A verdade é cruel ainda que seja boa. É cruel porque é... e o 'ser' é tão pouco, é tão nada perto de um sempre poder-ser. A mentira revela tatuada no seu corpo feio uma possibilidade incapaz de ser calada. A mentira doa a sua própria alma para essa eterna ilusão em que nos vamos deixar caindo pedaços da essência em cada solavanco - em cada queda - no curso tormentoso que aprisiona o viver. A generosidade da mentira é uma boca a salivar a inexistência da certeza. A mentira não é a dúvida que assassina, mas a que mantém os aparelhos ligados quando o oxigênio da vontade perde o caminho de casa.

toda mentira é uma benção. É na ignorância que as vertentes d'água escondidas nos oceanos dos olhos aprendem a responder com sorrisos os gracejos já cansados de cada dia que se finda. Toda mentira é uma promessa, pena que promessas não sejam nem de perto o que se quer...

pena que não sejam vida!

A mentira aprisiona e silencia o viver.

...

2011-05-29T12:39:00.000-03:00

O nome da flor nascida

da aridez desértica:

uma palavra feito lágrima

caindo pétala a pétala

a molhar de saudade

a vontade ressequida

nessa música inaudita,

Esperança.

arqueologia

2011-05-24T16:18:00.001-03:00

O que mora no fundo dessa taça

de vinho já bem bebido, eu pergunto.

Que mundo é escondido nesse

último gole, minha lembrança?

(Buscando um texto, encontrei esse poeminho.)

parcão

2011-05-22T10:08:00.002-03:00

lá caídas certamente haverás de encontrar algumas tardes minhas. Tardes de sol, em que uns bons risos fizeram-se livres ao abraço do ar afável que por certo me brindou. Tardes frias, em que a melancolia, prima dos beijos, sempre faz recordar quando o passado sufoca o futuro que se almejou. Também tardes sozinhas, em que o moinho era a única companhia real, mas que o irreal compunha com muito gosto um paraíso infindo...

Lá haverás de encontrar, pelo corpo do chão ou no seio nú de uma árvore com o meu nome, a minha presença cravada como um coração, ainda pulsante, a confessar aos pouquinhos a falta que me faz lá estar. Haverás de encontrar um pouco da saudade que bem escondi para que tu, buscando um sentido, ao vê-la, busques a minha companhia... e num riso entristecido, lembres de mim. Lá onde escondi muitos segredos do que vivemos, esses aos quais renego, como quem renega a mim.

E lá, no verde da tua grama, também deixei-te escondida essa vontade que me toma, justamente essa, de ter-te deitada no meu colo enquanto os meus dedos desenham nos teus cabelos dourados os signos perfeitos para matar essa saudade que tu, no despedir, me confessas!

(Mais um. Fica fácil entender o que pretende o destino. As vezes a gente reclama tanto que as coisas não saem como a gente planeja, mas no fim tudo faz sentido e que bom que as coisas não saem como a gente planeja... É isso, o ruim de resistir às tentações é que podemos nunca mais ter a oportunidade...)

primeiro passo

2011-05-20T15:33:00.000-03:00

Libertar a ponta da fita, o ponto
perdido da frase maldita,
não dita no silêncio do encontro
do teu amargo ao meu doce,

faz o desafio que impôs-se - a rara
e só singela intenção, que fosse!
um desenlace, que ao peito dispara
clamando para assassinar as amarras

em que se agarra, quase um mito,
esse grito contido que ora dispara
e rói com os dentes as rimas da vida

que calam, e reverenciam a liberdade
agora a devorar pelos meus olhos
as tuas coxas de novo latentes a fazer-se

o passeio da minha língua inspirada,

a promessa cumprida!

.

2011-05-06T18:12:00.006-03:00

Pedras velhas e casas saudosas.

Ao andar pelas veias hoje alvoroçadas dessa cidade cujas ruas nada mais são do que as rugas da sua face, ambicionei um poema encarnado do mais sincero otimismo que busco perdido nessa minha entristecida constituição de poeta.

Não que os meus olhos não se façam chamas a agraciar o belo dessas casas feitas de saudade e dessas obras já esquecidas na mortalidade eterna do tempo. Nem que o contrate azulado do céu imediatamente refletido no esverdeado da natureza - essa sim, que negocia com do tempo - não me fosse capaz de fofocar no ouvido, pelo barulho doce e cordial que faz a beleza, a graça atenciosa da vida. Não é nada disso.

O que me impediu, no dia de hoje, de agrupar nas frases sempre mais tragáveis de uma poesia feliz umas letras embriagadas de otimismo foi justamente a companhia incessante do meu caminhar pensante. Essa condolência sempre presente da solidão a lembrar-me que todas essas visões não carecem de serem tão marcadas por uma ausência. A irresistível lástima transeunte do meu peito a escrever, com pegadas, a certeza de que tudo poderia ser melhor se o 'não' soubesse a hora de dormir. É a pena por reconhecer o acerto de Amyr Klink: 'na vida o maior naufrágio é não partir'.

Se as coisas estão bem? Sim, estão. Se a felicidade é possível? Que seja! Um poema feliz, entretanto, necessita de muitas Coisas - partezinhas de um Todo Maior - que se perdem nos inexplicável dos dias, coisas essas que hoje não posso tocar.

Quem sabe amanhã, quem sabe outro dia...

(Dedico esse texto à Dea, que me lembrou sabiamente que não adianta 'forçar a natureza das coisas'... Um beijo enorme!)

disfarces

2011-05-05T11:11:00.010-03:00

Inevitável sentença: é preciso, da rua, olhar na cara. Que sorriso é o mais adequado de se vestir? O mais altivo e discreto, de canto da boca, tímido como uns bons olhos marejados; ou o mais ornado e arrogante, pura alegria de festim a espalhar-se pelos ambientes como a aragem da primavera?

Talvez mais convincente fosse o primeiro, aquele mais recatado e estável, capaz da serenidade quando essa infinidade que é a lembrança se me apresentar desolada, escorada em qualquer coisa Dela desgarrada e caída por essa cidade indecisa.

Escolherei, contudo, o que é tão espetaculoso, e cujo ressonar indigno - da falseada felicidade -, nas minhas teias confiantes, há de fazer aprisionar a atenção interessada de umas outras moças, quem sabe de belezas até mais ardentes que as dela - mas também certamente de traços insossos frente à saudade -, para das cores do esquecido tingir esses dias falsos,

falsos como o sorriso que, na rua, hei de estampar!

(Não há confusão, há certezas. Arrependimentos? Não meus...)

Obrigado Por Me Olhar nos Olhos

2011-04-28T20:55:00.002-03:00

temo o teu olhar.

Quando os passos

dos meus olhos desvendam e cruzam

o caminho dos teus,

tenciono atravessar a rua.

Temo-o tanto

que angustiado procuro uma fresta

a arrancar-me da paz

do carinho que ele me faz

de sensação pouco palpável.

É um estar em casa.

São convites para deitar na grama

e beber a tranqüilidade do céu mudo,

sob os analgésicos de uma brisa

capaz de ensurdecer das agruras do além-mar.

Temo o teu olhar

e essa ingenuidade dele que,
ao quase desvelar-te a face de pedra,

faz-te pedra-doce: de açúcar

capaz de dar gosto, de fazer tragável

o mais invencível dos dias.

Tenho uns medos, tantos, d’estes entreolhares

porque sou vulnerável e vencido:

despido, sou a vontade de ficar ali,

deitado na paz da tua retina

compondo uma tarde inteira...

Um mundo em poucas horas!

('...you are a rock upon which I stand...')

a ponte está ruindo

2011-04-11T21:12:00.002-03:00

costumo dizer que eu não durmo usando travesseiros e sim apóio o peso cansado da minha nuca sob o duro chão dos meus arrependimentos.

Desde muitos anos, estendo musas no chão do meu quarto, e do corpo delas roubo a maciez que me permite sonhar mais do que acordar. Castanhos, morenos, loiros - fios de cabelo fizeram-se a ponte de safena que ainda permite o meu sangue passear, ainda que idoso, pelo meu corpo já pouco regado de vontade.

Os fios, preocupo-me, parecem estar a desgastar ou a ruir com a acidez das toxinas causadas pela poluição solitária européia. Pareço-me amarrado no mais alto monte, onde o ar é escasso e a respiração boca-a-boca parece o último suspiro.

A ponte está ruindo. Pelo sempre deserto universo do meu peito já começam a ver-se cair uns olhos coloridos que me animavam. Deixo e abandono à miragem um tanto das sereias as quais ouvia, nas noites lúdicas, o canto, quando vestidas de lindas prendas a permitirem-me, pela mão escultora de poeta, vaguear no liso das peles agudas arrepiadas dos meus carinhos. A ponte está ruindo.

O que há de ligar, pois, as nossas saudades?

A ponte está ruindo. Help me, mas eu sei nadar...

2011-04-09T10:05:00.002-03:00

sentado nos trilhos, fecho os olhos
e espero que as lembranças troquem de assento
e venham me fazer companhia
calando o medo que me toma
dessa velocidade já presente do trem.

Já posso ouvir não tão ao longe
o barulho dele mastigando o ferro quente
dos trilhos que interligam dois destinos
que agora tem o meu ali, vulnerável
como toda a presença composta de solidão.

Ainda mantenho-me inerte.
Ouço a buzina insuportável pedindo-me
para abandonar meu estado precário
de quem não teme a vida escorrida na notícia
triste do jornal de amanhã.

Também as pessoas tentam me acudir,
num impulso humano de solidariedade
ainda que não me possam tocar senão com o carinho
pois fiz-me distante em demasia
e o livre-arbítrio é a mascara que ostento.

Ele vem se aproximando, o trem
Já pressinto o tremor desesperado dos trilhos,
a angústia sincera dos freios tentando salvar
da tragédia a tragédia própria que se lhe apresenta
inerte sob os passos futuros de um jovem

sentado sob os trilhos pelos quais tantos passam
rumo ao fim trancendente dessa estação
em que me encontro, poeta, a sorrir
talvez de nervoso e frustrado,
por ter perdido mais um trem, mais um trem.

.

2011-04-05T22:36:00.004-03:00

aquele beijo que haverá de nascer de vagarinho,

os lábios deslizando o perfume da tua pele morena da maçã do rosto até o sul da tua boca, ali onde eles hão de parar para apreciar o som doce da primavera lá fora, de vida a colorir a paisagem que, crédula, há de testemunhar o primeiro arrepio de todos os teus pêlos

quando dormirem os teus lábios vastos junto os meus no seio desse beijo

que haverá de nascer de vagarinho, ao som dos nossos pulsos - esses sim incrédulos da velocidade com que poderá a vida cortar de um lado ao outro os nossos corpos umedecidos de toda a espera

que haverá de ser a nota final adocicada dessa fragrância que nos abraça na noite imensamente terna que nos põe nos braços como um verdadeiro palco em que o amor persiste,

é o desejo implícito – o realizar tácito - que nos faz, as estruturas, ver ruir....

A primavera aniquila os disfarces.

2011-04-04T15:30:00.002-03:00

Querer, não querer.

Poucas coisas fascinam-me mais do que as escolhas. Não porque as tenha facilidade de digerir quando se apresentam efervescentes diante dos meus sempre indecisos olhos, mas sim pelo mistério que carregam consigo como um filho no ventre.

Melhor dizendo, não são as escolhas propriamente que me fascinam: são as possibilidades. Quando a consciência - ainda ignorante do que se nos reservam as estradas do futuro - necessita optar por qual caminho deixarão os pés as pegadas imortais da nossa história, sempre um desconhecido destino haverá de adormecer ad eternum intocável.

Cada possibilidade de escolha tem em si um livro com um título, um prefácio, uma dedicatória, uma verdadeira alternância precisa de letras e palavras formadoras de uma história que jamais será lida justamente porque, na encruzilhada, escolhemos - sabe-se lá porque motivo - outra rota. Mas o que nos reservava o caminho preterido? Que tipo de felicidade, que espécies de angústias, que graça, que erro ou que acerto haveriam de ser recolhidos depois dos passos?

Esse mistério sempre abraçado às possibilidades é o que me encanta. No fim, juntando os pontos, na escolha feita sempre haveremos de encontrar um sentido, por mais doloroso que seja. Contudo aquela possibilidade que deixamos ao relento, à sorte das ondas no mar abandonada, dessa jamais teremos notícias... e como poderia ter sido diferentes as nossas vidas.

Nessas horas só me permito pensar que é a coragem uma das pedras fundamentais disso que chamam felicidade - ah, como em ti tenho fé.

Afinal, a vida nos dá chances - lacônicas possibilidades de escolha - muitas vezes apenas uma vez... é como o relógio, na próxima volta dos ponteiros nada mais é igual, e o presente mantido dentro da caixa lacrada lá ficará, com o seu mistério, para todo o sempre desconhecido do nosso sorriso.

Escolhas. Ah, as escolhas...

bola ao centro

2011-04-01T20:49:00.000-03:00

A voz mansa dos passos acarinhando as pedras disformes ria de mim. Da torpeza da camisa mal passada saudosa de sabe-se lá o que. Do jeito bestial de assistir a dança da fumaça do cigarro como se fossem damas a colorir o salão enegrecido do céu - e disso fazer-lhe versos. Da mania caridosa de alisar os cabelos outros na fantasia inocente de atenuar sabe-se lá o que. Essa mania de bondade. Coração bom é coração morto, já diziam os sem voz. Essa mania de sabe-se lá o que...

A minha forca é minha essência. Longe dela, é dez a zero. Mas o sentir sempre me traz pra casa, sabe-se lá por que.

Sabe-se lá o que. Portas batem. Bocas se calam, bocas fogem a procura de outras bocas. Fica o ringir do errado, o ringir do errôneo, o estrondo do errável. Fica a mudez, o aperto, a angústia. Fica fácil desistir.

O jogo não termina. Bola ao centro. Cabeça ao centro.

Pontapé inicial. Tchau!

super ego

2011-03-31T17:16:00.012-03:00

arrastando os móveis desse espaço vazio, o clarão do resultado já demonstra as teias de aranha - as mesmas do coração - a construir quase um pedido de resgate, um pedido de tiro de misericórdia que já tem cor de cabelo e nome. Essa, o complemento, que não é dos sonhos, se fez da realidade e dos materiais, gestos e trejeitos mais improváveis e imprevisíveis; e que é palpável, afável, formidável, ácido: chá de camomila para dormir tranquilo e acordar desperto... Refeito, disperso.

A batalha é antiga, a vontade é cansada e tenciona desistir de levantar, todavia persiste. Não desfalece, apenas sucumbe a essa asfixia.

Por mais que o super ego tape a boca, que ele ponha vendas na minha língua e congele as minhas mãos, quero-a porque não sei e tenho certeza, porque não deveria e faz todo o sentido, porque... ela existiu bela e feita de inteligência e personalidade, e que graça que existe e que os ventos soprados por nós se entrelaçaram, mesmo tão disformes, no finito do ar primaveril brindado ao horizonte. Por tudo, então por nada!

Ego mais supremo, rende-te, caiste de joelhos...

Quando a razão levou alguém a algum lugar?

2011-03-20T20:52:00.000-03:00

arrependo-me,
e é só.

Essa angústia não é minha,
foi meu crime.

Roubei-a da noite rancorosa
em que despi o erro.

Essa pesada angústia
que nem nos sonhos me permite voar,

nunca foi genuína. Dormia
no meio das pernas do vestido negro

que eu não sei amar.
Arrependo-me de não te amar.

imensidão

2011-03-18T21:48:00.004-03:00

A linguagem dos meus suspiros não consegue pular o abismo que faz a falta das palavras não ditas na frase já calva e deserta. Em dizer que toda a história ainda faz sentido, mesmo que ausente a alma pura da sinceridade, iludimo-nos com a mesma eternidade de uma noite.

Onde elas caíram? Para que são elas usadas agora que outras bocas as podem sussurrar, que outras mãos as podem fazer desenhar na pele quente de outros braços? Respostas que me pego a buscar quando a alforria dos meus olhos desenham no céu - casando estrelas - uma qualquer lembrança do futuro estraçalhado aos meus pés.

Que são esses planos, desconheço. Esse riso adormecendo no canto da boca, compreendo. O último suspiro do teu perfume, guerreiro, na manga do meu casaco.

No fundo todos choram. Todos indagam o sentido dessa imensidão despida de realidade da frase no bilhete posta:

'Eu mais que tudo' - Egocêntrico, egoísta, arrogante, dizem. Não encontro o perdido...

te quero

2011-03-12T13:46:00.005-03:00

cicatrizes são tatuagens que a vida faz.

essa coragem a segurar

a porta que bate é justamente

o último suspiro dessa história

já finda.

Resquícios de tudo

que, contra o sol, são o vazio

doído

do teu arrependimento.

As malas foram feitas

em lágrimas de antecedência

e mais nada teu

cabe nelas, meu passado.

A vida é impiedosa

com o medo.

Coragem!, foste tardia,

o ponto final desse nós

que vira história.

Resistente,

mas letra viva do Fim.

Cicatrizes são suspiros do adeus.

julieta

2011-02-23T15:25:00.022-03:00

vejo,
entre inspiração e presença, que

o sol deita um alaranjado brilho
sob as águas apreensivas do rio
enquanto no céu azul-paz os pássaros
brincam de pega-pega, mas tu sorris
adornada do charme recém (em mim) acordado
sem mostrar os dentes;

o pai de calças cor de ontem fala com as pernas
e para o filho pincela
na grama viva feito um palco ímpar
a magia escondida na bola rompendo o ar
enquanto, no meu sorriso, sorris tu um mistério
sem despir os dentes;

as três amigas leste-européias
embaralham consoantes enquanto
o branco das suas peles deixa escapar
o segredo róseo do sangue nórdico,
e tu ainda sorris embebida de personalidade
só com os lábios;

o vento folheia as folhas invisíveis
da árvore ainda rancorosa
dos tantos sequestros que lhe fez o inverno
que agora, já vestido, tenciona ir embora
enquanto eu timbro,
no dorso do ar,

esses versos agora recolhidos
dos resquícios de teu sorriso, um enigma
- sem mostrar os dentes -
esculpido na foto que trago guardada
no bolso da minha memória
de encanto posta em reverência

ao mais delineado e gracioso sorrir
que puderam os meus sentidos aprisionar
já desnorteados pela imprecisão multicolor
dos teus olhos: o horizonte confuso
de céu-mar - coadjuvantes do meu poema
dos teus lábios feito

ao aroma da tua beleza ao todo
sobreposta

a lembrança...

(às margens do Mondego.)
.

és pedras?

2011-02-12T23:09:00.006-02:00

pedra nada sente

mas corta o mar que lhe abraça

e faz poesia

pedra que não sente

no corpo limado

o adeus do frio que lhe come

quando o sol insone acarinha

os seios de pedra inocente

não sente o gozo do horizonte

sendo música assente

aos olhos do penhasco: é arte

mesmo a pedra que não sente

ou mente.

reespirar

2011-02-09T00:56:00.004-02:00

n’algum lugar do espaço jacente,

jogado à inexistência de dualidade

dos corpos,

hei de respirar

do mesmo ar que suspiras,

e desse pueril instante

ordinário como a segunda-feira,

hei de nos ungir

n’um só passo,

o mesmo [im]pulso de viver:

teu ar nos meus pulmões

como as tuas mãos fazem assanhar

o coração já padecente

da ausência do teu sangue

a varrer-me as avenidas dos pés à face,

estas que te ensinam aos meus abraços

voláteis como a noite em que nossos peitos

na ponta dos pés

dançam o oxigênio

da boca alheia.

despedida

2011-02-04T23:14:00.001-02:00

Toda despedida é um ensaio,

nas frestas do adeus – que rompem o silêncio

quando a porta bate – um sorriso

pula a janela, e sabe voar.

Pois toda despedida é um ensaio.

É o nunca mais o velório

imortal e sobreposto, tanto...

que capaz de silenciar as vozes do tempo!

Toda despedida é uma assassina.

nostalgia

2011-02-01T00:01:00.006-02:00

o poético da história é o envelhecido.

Relembro nas páginas do caderno antigo

- agora desprendido do armário mudo -

o que grafamos em letras redondas:

dois nomes casados no dorso do eterno.

As letras, tão artísticas, traziam no seio a inocência

delatada pela tremula mão que lhes gestaram.

Na época ainda escrevíamo-nas de mãos dadas:

o aroma dos dias tinha as notas da incerteza,

é no incerto o berço em que resiste o perpétuo das letras juntas,

essa esperança de ver à margem do que fomos

o amarelo que o tempo carrega
- e como carregou -
consigo, e que ele faz deitar nos peitos então recém escritos

as marcas do que foi presente

e desertou do corpo branco do instante, branco

como um dia também o foram essas páginas

ora amareladas por toda a saudade que não disfarça

os esquecimentos desenhados nas linhas do não dito

em que nos perdemos,

o futuro.

.

a rosa que eu ganho tatuada nos teus olhos

2011-01-29T23:17:00.013-02:00

se os teus olhos são rosas,

e devoro os teus lábios,

são as pétalas parte do céu

dos meus sonhos.

Se os teus olhos são rosas

e deflagro-me em sorriso

na prenda do teu arrepio em par

com o desejo a valsar em teu umbigo,

sublevam o teu pólen

que te desvela em alma

toda à minha vergonha

confessa na respiração anelante

dos meus olhos roseirais

em que, meu presente, fazes teu abrigo;

é desse vermelho que tingimos, enfim,

a noite lasciva que nos guarda

quando esses teus olhos são-me rosas:

rosa de angústia, rosa distância, rosa deleite,

rosa vermelha, rosa abismo e rosa promessa...

eu te quero nos meus canteiros,

ó rosa inteira!

(E quem disse que homens não recebem rosas? Poema a uma das mais belas de um jardim...)

das casualidades vespertinas

2011-01-27T23:59:00.008-02:00

na gentil tarde

em que o céu fez-nos num arremedo de inferno,
um prelúdio dos pecados,

dei-te um meu olhar atento

ao contar cada qual

das mimosas pintinhas

dispostas no vale incauto

das tuas costas, e nos ombros

postas

qual singelos respingos

que do pincel divino fugiram

quando Ele, de tom Noite-anunciada, tingiu

os teus perfumados cabelos anistiados.

É delas que faço esses versos

compassos supostos românticos

nos quais o amor,
antigo protagonista ordinário destes palcos,

assassinou o vulgar trabalho

e fez-se só sexo, e só...

esse céu pintado em que me deito

e deleito o nosso instinto,

tuas costas,

encostas de um riso e um gozo

de um paraíso perene
como a tarde,
é tarde,
veste-te, sem alarde, das nuvens
e chove...

Respingos.

2011-01-13T00:24:00.006-02:00

A distância que nos separa?

Um prédio. Um papo. Um açúcar. Um convite. Um sim. É o que diz a geografia, a lógica, a química. Na física não confio mais. Pregou-me uma peça: tu a terra, eu o objeto. Os teus olhos azuis o destino que se faz bandeira no meu horizonte. Aquela tua simplicidade faz o meu medo de cair por dentre os teus ariscos receios,

musa do sorriso tupiniquim-leste-europeu. Musa das três cores no corpo. Do time na retina, musa do irritante cotidiano que te põe aqui - a utopia - separada tão só pelo silêncio de um prédio na minha garganta. Um grito, uma campainha, um infinito - uma porta batida na cara dos meus versos feitos em caquinhos de vinho, palavrinha por palavrinha, ante o teu não dizer nada frente ao meu calado jeito de te querer sem alarde, exceto

num poema

do teu amante poeta desconhecido na tua própria rua, prédio do lado, olhos de outro lado - sim, também é negro o céu pelo menos uma vez por dia -, que história mais bela a covardia de um prédio, a insistência de um intrometido prédio, faz jazer no berço. Os teus olhos nos meus, teu quarto no meu, teu corpo branco como a areia de mãos dadas com o meu deserto. Par de oasis, dá-me vida, eu tenho cede, e solidão, tenho ausência,

e esperança, e sorrisos ainda não usados, beijos em bom estado, e um coração - avariado - sem prédios, um campo com montanhas para os teus oceanos descansarem. Vem,

desenha a capa dessa história cujas palavras, do incompreendido, faço brotar..

Nós, um mesmo céu. Nos teus olhos o dia, nos meus a noite.

Ah, Deus...

(Duvido que ela leia.)
.

você antes do tu

2011-01-03T21:35:00.005-02:00

divago sobre a falta ouvindo o sotaque de caetano
embalando um sampa.
Há melhor trilha para a saudade dançar?
Ela que é minha e só minha
- de tão clandestina -
agora, vestida de dia em plena noite posta
ressuscita assim que o sono dorme.

Voltará a morrer,
se não morrer é crime.

Minha saudade dela, sampa, é um pecado,
é feia, é escusa... e é tanta
que quando me pega desavisado
cometo poeticídio tão logo ela transborde
dedos abaixo, como uma lágrima,
pelo papel já escrito do meu peito.

Saudade, tão indizível que és,
acomoda-te no teu canto esquecido
no encontro da Vereador com a Vieira de Moraes.

(Não é que a saudade pode ser pessoas? Paralelas que por vezes se cruzam.

Vocês sabem, não explico os poemas - mas eles não tem prazo de validade.

E não, não tinhas razão.)
.

2011 nos tenta abraçar

2010-12-31T18:14:00.004-02:00

hoje fui convidado para mais uma festa de velório de mais um ano arrancado do calendário.

Foi o último para tantos, o primeiro para outros, para mim mais um dos tantos, espero, em que me vejo a colher amizades, perder-me nos labirintos estreitos do percurso, reatar o caminho do sangue nas veias, sofrer as minhas lágrimas já vencidas e desfilar uns sorrisos de emoção tão bem vestidos dos sonhos que a gente têm que ora vivem, ora são desdém, como também o serão no repousar dos abraços que agora sustentam-nos:

manhãs, tardes e noites de um ano recém saído do forno.

O que muda?

O número na folhinha da parede, o visor do relógio, o oceano do celular, não mais que isso senão a esperança maquiada e de roupa nova esperando-me pra sair:

mais um baile do acaso, o dono dos desejos sobrestados

que haverão de nascer?

Deus que sabe.

Ano novo tem cheiro de coisa antiga,

tem tudo de ano velho,

mas beija com gosto de primeira namorada.

(Beijos e abraços a todos os amigos. Feliz Ano Novo, cheio de coragem para todos.)

teu nome é o título

2010-12-29T00:53:00.003-02:00

é essa saudade do irrealizado o que nos mata, o dar errado posto antes do princípio, essa possibilidade morta antes do suspiro: fugimos antes de qualquer última fusão de corpos; arrancamos já na introdução as páginas seguintes desse amor que morre mudo e vira saudade de nada.

O que nos mata é esse corpo saudoso do que inexistiu, é a marca dos teus dentes ausentes do meu peito, é o peso faltante da minha mão arrancando com carinho cada fio de cabelo da tua nuca enquanto o meu suor faz do teu rosto, entre beijos lascivos, um gozo: a prova inconteste do nosso amor tão disfarçado.

É essa saudade do que não fomos o que nos mata, essa dúvida repousante num amanhã irrealizável do que seria daquele domingo natimorto em que haverias de acordar eterna amante após o sono sereno no travesseiro do meu coração já repleto do teu nome escrito nas paredes.

O que nos mata é o retrato que nosso quarto jamais terá. Os versos que não te escreverei, os já escritos que tu jamais lerá. É o fim que não iniciou o que nos mata, essa saudade do amanhã que aprisionará ao infinito essa lembrança para sempre em branco...

(Quem será? Quem será? Quem será? Realmente, o bravo esquecimento relembra tua ausência.)

2010-12-23T20:48:00.002-02:00

o mistério do que me inquieta
é decifrar
o que faz o Tempo
com todo o amor
que não resiste
e se esvai até a saudade.

Em que canto desse mundo
rasteiro de limites
haverá Ele - o infortúnio malévolo -
de ter guardado
aquele tanto de te quero
que nos manteve?

Que se faz
nesse mistério inexorável que nos sustenta
do amor que, num dia, é a vida,
e que na alternância do sol e da lua
perde-se numa esquina
e não consegue voltar pra casa?

O mistério dessa poesia que me inquieta
não me é o sentir,
mas a angústia de não ver
onde vai dormir o sentimento
cujos os passos hoje não mais escuto
a correr no meu assoalho.

(Perdi-me no teu coração e não sei mais como sair.)
.

despedida aos poucos

2010-12-20T01:04:00.002-02:00

Os passos ainda carregam

pedrinhas abraçadas

a esse sapato que persiste ao tempo

perdido no infindo

de uma tarde.

Elas parecem partes de nós,

pequenos gestos

que endureceram ao relento

e agora despedaçados

tentam fugir para casa.

Tem o teu perfume

essas irrisórias pedras

a me falsear o passo,

e essas tardes

das quais esqueceu-se o sol

tem a cara do nosso adeus.

(Até quando?)

frases soltas

2010-12-17T07:40:00.004-02:00

A vida não respeita o medo, que é, verdade seja dita, a mais cruel das prisões.

Cicatrizes são tatuagens que a vida faz.

Arriscar, risco, atitudes - o oxigênio do viver.

.

2010-12-16T00:28:00.001-02:00

Hoje eu andava pela rua e achei, escrito numa árvore do Parque da Redenção, a seguinte mensagem:

"O fim. As vezes doloroso, por vezes feliz.

Não há história que não tenha um ponto final. Lágrimas, lamentações, dores e desgostos fazem parte de qualquer trama. Eu prefiro, quando aceno do outro lado, lembrar das coisas boas.

Tantas horas, tantos papos, tantas saídas, tantas mãos dadas, tantos carinhos. Doçuras que se perdem no tempo, mas que não cairão, espero, no esquecimento. Agradeço tanto a tantas coisas. Um muito obrigado é pouco por tantos momentos e por uma história tão bela...

As portas agora se fecham. O teatro onde ela foi o espetáculo principal por todos esses anos agora fechará as portas, não sem tristeza, para que os assentos possam ser trocados, as cores das cortinas substituídas por outros tons, talvez mais decididos e maduros, e o palco se prepare para uma nova dança. É libertador reconhecer que não dá mais, que a peça deve ser apresentada em outros sítios, que a vida não perdoa o medo de correr riscos.

Que aqueles momentos nos mantenham vivos na lembrança. Que Deus a abençoe sempre, que ela seja imensamente feliz...Que ela perdoe a minha decisão egoísta e que o futuro nos reserve, um dia, um carinho afável.

Eu achei as chaves, mas que cabeça minha!

The end se escreve em lágrimas ensopando um coração que não quer dizer tchau, mas que se acostuma com a falta.

Eu te amo, por isso eu parto! Adeus..."

Todo fim é composto de beleza lírica...

2010-12-08T23:07:00.003-02:00

pudesse eu aprisionar no seio do concreto

todo o meu perdimento ao dissolver-me no teu sorriso

embebido de malícia, ó mulher,

talvez menor fosse a minha angústia

toda vez que os meus olhos passistas

debruçam-se sob a tua simplicidade de flor

a aguardar a carona da vida.

Pudesse não seria um mero beija-flor

que no efêmero e mundano estar que nos sustenta

do teu engano gozaria os beijos

que da tua vida nada mais são que um pouco

absorto por essa infinitude - a existência,

quase o nada, um ledo gozo

a alimentar-me de ti.

Pudesse eu seria mais,

seria o ônibus que, ansiosa, esperas alisando os cabelos.

Sendo-o, ter-te-ia como uma fonte

nos meus braços, e uma vez lá mergulhado,

jamais te devolveria outro ponto final que não eu;

far-me-ia as tuas ruas o nosso caminho e o teu destino,

ó bela mulher que (me) espera no ponto de ônibus.

2010-12-04T20:15:00.000-02:00

Perguntaram-me: quem és, poeta?

Sou dois. O que sou e o que gostaria de ser. Ou seria um único misto desses dois fatores? Ou sou o que fui? Que sou?

A ventania é presságio. O vento é o conselheiro do universo,
dizem.

O vento acorda o poema dormente no céu. Faz despencar as folhas, trezentas histórias de amor vestidas do ponto final. Ele vira as folhas do livro da minha vida mas, estranhamente, não seca as minhas lágrimas.

Elas parecem
agradá-lo.

O Vento sorri maroto e pergunta-me: quem és, Poeta? A noite é um oceano de águas frias a me fazer vulnerável às atrocidades do vento a açoitar minha pele surrada. Não tenho fuga.

Quem és, Poeta?

Um misto de eu e de quero-ser. Uma natureza não descoberta, floresta não desvendada, espécie animal cujas reações são imprestáveis. Que sou?

Quem sou? Um tímido ou um extrovertido: a coragem é mesmo essa cama vazia? Um errante ou um certinho - que vozes do mal são essas no meu coração? Que marcas são essas no meu peito?

Que mulheres são essas na minha garganta? Cubro a minha memória com a culpa. Arranco as cordas com uma pedra na ponto dos meus pés - esse meu passado de gosto adstringente - e nado para um mar chamado Virtude.

Visto-me

do meu melhor disfarce. Dia a dia. Um chapéu de bom moço, um braço incansável e uma alma dura. Tudo isso é verdade, não é? Mas também não é verdade o que persiste quando a máscara cai? Também o é.

Sou Nada e um misto de Tudo. O que sou e o que desejo. Sou o que desejo além do que já fui.

Sou o vento.

.

pra não falar de dor

2010-12-02T03:12:00.004-02:00

o amar, parece-me,
é como um salto de braços abertos
no abismo

a beber o vento que molda os cabelos
enquanto o coração geme.
É a aposta

em que se entrega o coração bem cuidado
à mão desconhecida,
e se esquece

ante a promessa de recebê-lo
quem sabe nunca, mas é dá-lo
na incerteza de ser bem guardado.

Amar é fugir por essa tênue corda
que une as duas montanhas enamoradas que são
e confiar que outros braços,

sempre haverão de segurar-lhes, aos amantes,
no fim da queda.
Amor é um para-quedas.

.

delírio

2010-11-29T14:49:00.001-02:00

Até o vento
assovia o teu nome
no meu ouvido.

.

decepção

2010-11-28T20:46:00.001-02:00

O desconhecido camufla-se bem nessas esquinas da vida, faz, no breu intragável de uma noite fria das terras lusitanas, efervescente e desumana armadilha - arma-se de mentira e engôdo.

Faz-se, a traição, tal qual a serpente mãe daquela que nos contam ter sido a primeira decepção, ardilosa assassina de sorrisos, aqueles mesmos nascidos das palavras doces, dos jogos amistosos e sensuais, dos olhares tão pouco ignorados e dos silêncios consentidos. Às costas, parece-me sempre imensurável o grau de confiança corrente nas veias de quem, num explendor de charme, mente-me mais do que a minha auto-enganação. As vezes convenço-me de que, dentro de cada qual, um papai noel existe, este mesmo em quem prefiro, na dúvida, sempre acreditar.

O irromper da luz nos olhos, essa tortura que é o acordar, parece-me o mais nocivos dos venenos. A alma suicida de tristeza quando a verdade aparente - aquela que não suporta à maculada essência daquela que, pela traição, desfere-te uma punhalada impiedosa - despede-se na nudez robusta de um nada. O funeral da inocência é sempre noturno.

Acredito e hei de acreditar, mesmo que as voltas da terra no seu próprio eixo sejam insuficientes para o esquecimento desses pregos alvejando a minha traquéia, ainda que a soma básica da aritmética indique-me que um mais um é impossível, na polidez e na decência daquilo tudo que, se não foi alma, fez da minha alma um regozijo.

Mentem tanto e eu silencio. A garganta é que acusa o nó.

Um adeus.

2010-11-28T15:26:00.000-02:00

Ainda que um oceano separe o abraço,
o irromper do dia - a luz a tocar-me
o fundo da retina - sempre me revela
as nuances das partes tuas esquecidas em mim.

.

2010-11-18T23:31:00.002-02:00

Talvez o melhor remédio fosse entregar os pontos, deixar o sono vencer e fazer aquilo que lhe é mais costumeiro: esfriar. O inconsciente vestido do escuro das pálpebras dissolve melhor aquelas palavras que os ouvidos mal digerem, que dissolvem-se na corrente sanguínea em delicadas agulhas. Agulhadas no estômago, nos pulmões, um pedaço de metal rompendo a face daquele músculo que nos mantém despertos na vida... sabes qual é?

A arte de dormir é, ao fim e ao cabo, uma espécie de exorcismo.

O problema são essas traves a sustentar-me os olhos, essa lembrança que não me deixa de perturbar, essa mágoa inodora a me aprisionar no pensamento um desgosto que me cutuca toda vez que a paz ameaça, novamente, reerguer-se por esses lados...

Lacônicos dizeres tingem de nada um vazio pré-existente...

2010-11-15T20:29:00.008-02:00

ladeira abaixo, a folha, o ônibus,

a vontade de gritar

o próprio som do mundo, que é dormido, vai...

a água da chuva mente um oceano

faz córrego que lava a alma,

leva a alma ladeira abaixo, um morro

de saudade, leva, ladeira, leva

a minha vontade de te deixar.

De te pular, Morro e ladeira e cansaço

e todas essas folhas jazendo

ladeira abaixo. Como tem ladeira

essa vida. Com tem ladeira

E ônibus, e árvores nuas
e gargantas engatilhadas
de gritos e ventos. Ladeiras.
As veias de m
   i b
   o r
   C a.

2010-11-15T00:29:00.003-02:00

A letra morta é como o frio, é como a janela que estanca a luz diurna e faz a noite acima de tudo. A letra morta é o poema que não nasce justamente pelo medo que têm elas de darem as mãos,

essas letras que se revelam aos pouquinhos, bem aos pouquinhos...

vão tomando forma no amargo gosto do desprezo. Uma rejeição calada como a noite. E quem disse que a noite fala? E se não fala, como diz tanto sobre mim, sobre o que fui e sobretudo sobre o que fomos? E se não fala, porque se cala diante da insistência doente da angústia a me cerrar os lábios outrora sorridentes?

A letra morta despenca dos meus dedos e se perde.
Sou um sertão.

Sou embebido de vastidão e de silêncio. Sinto ressequida a minha boca e seca é a minha voz mesmo quando rompe a greve do meu grito. Sou uma queda,

um labirinto a esconder justamente isso, a vida das minhas letras, que vivas faziam poemas

de amor

um amor mudo. O que perdi? Letras mortas são pedaços de hoje.

Vontade.

mais um mistério

2010-11-04T01:35:00.005-02:00

o mistério, tal qual a escuridão
que me ameaça,
essa que escala os cabelos dela... essa!
que se guarda nua no poço dos olhos,
essa toda imensidão - de cor preguiçosa
que no toque ácido do que não confesso
esconde-se, é esse medo que és...

um mistério do qual
minha vergonha sorri-chorando
vendo, na rua,
o desejo a arrombar a janela
dos teus ouvidos;
e despedaças!

eu? um big-bang
nos meus olhos,
não se contém: um rompante
no negro lago da minha iris:
a luz que não resisto - a energia vital;
que do nada faz-se um universo,
esse incerto que ora unge as nossas trilhas
tão sozinhas
num céu desconhecido e nosso,
meu Mistério!

.

2010-11-02T20:39:00.001-02:00

Os barulhos lá de fora são cacos de vida a cortar o sono do som absorto no meu silêncio.

.

tu...

2010-10-25T21:05:00.006-02:00

Tu, menina. Tu...

do brilho vespertino

mais doce. Tu...

que me permites,

desses teus sorrisos,

(e como são sorrisos

também esses teus

tão afáveis olhos verdes)

um roubo sensível,

consentido,

desse ar que tu me és

e sequer percebes. Tu...

parte da minha energia,

uma coragem distraída

que me devolves nesse carinho

da tua voz violino

que põe a sonhar o meu coração.

Tu, menina... Tu

a mais especial

e terna estrela desse céu que somos,

o mimo dos meus versos

que te faço em sorrisos!

(R do meu coração...)

2010-10-23T16:20:00.008-02:00

o corpo do oceano, esse que agora aprisiono no horizonte,

faz calar o calor do teu corpo

quando o pensamento ecoa esse desejo nosso

de repousar-te inteira no meu instante,

ó minha doce.

O vento que sopra dos teus olhos mata atlântica

de amor compõe

as ondas que cá, mar infinito posto,

acariciam os meus pés

tal qual o faz o som da saudade

a embalar-nos: uma serenata
embebida do sal das tuas lágrimas.

O longe é inverno e pedra e dor,

que de doer não desiste, é nada

diante da promessa que me és
quando me afaga

a água fria provindas do além mar...

ela congela-me,
(essa é a crueldade da tua frieza)

ainda assim molham a areia com a qual

desenho o teu nome, e pressinto passos

junto aos meus;
pedaços de um castelo onde mora a tua presença.

Isso, o futuro que nos mantém.

improvisação

2010-10-20T18:04:00.001-02:00

Difícil essa sensação de acordar em um sonho. De repente - e que assim não é nessa instabilidade chamada existência? - os meus sonhos tornam-se mais palpáveis às minhas mãos e me deparo com uma auto-indagação inconveniente: e que?

Gosto da saudade do teu beijo,

ó sonho meu,

dessa vontade irrealizada e pura

que é possibilidade e só.

Lembro com saudade,

da saudade amante desse desejo

que, num veneno dessa história,

macula a candura do meu amor

ó sonho meu,

um reino perdido habitante de mim,

uma quimera, um querubim,

guarda do meu imenso viver em completude

do meu amanhã cheio de graça,

o jardim do éden adormecido no vale

dos meus olhos que ora deitam-se nos teus

padecentes de tanta inquietude

que é justamente essa saudade

da mera possibilidade de beijar-te novamente

o sonho meu,

na esperança da felicidade sublime,

um amor total,
que se não existe em mim,
existiria, existirá, eu preciso, eu quero
pois a esperança é o vento...

eu, o barquinho!

2010-10-15T23:13:00.004-03:00

O céu me olha indagando, e eu entendo. É o mesmo céu que agora, num espaço de jardim de um mapa, te afaga os cabelos com um sopro. Eu sei.

A noite põe a felicidade pra dormir quando o presente não é tudo. Essa escuridão que não me liberta liga a luz interna do meu peito, tamanho é o medo dessa solidão, sem sequer desconfiar dos perigos perdidos e escondido nessas vielas já percorridas do meu ser...

Os meus sorrisos são felizes, bem sei. Todavia, fazem-se incompletos. A forma enluarada dos meus lábios não são tudo: há falta da parte perdida - tu - no tempo escorrido por dentre os meus sentidos. Perdeste-te de mim (ou fui eu?) no nosso próprio sonho, e essa tua mão ausente no meu peito é justamente uma parte de mim que ainda dorme a tua procura.

Eu sou inteiro só pela metade, a minha metade... Devolve-me a que esqueci em ti?

Nessa noite não só eu esqueço o sono. O meu amor por ti também já perdeu a vontade de dormir...

(O que sonhamos juntos, não me esqueço... nem de ti! Em silêncio...)

Ps.: Meus amigos, a saudade que lhes guardo é do tamanho da falta que fazem nos meus dias!

das palavras

2010-10-09T11:23:00.004-03:00

A minha palavra o que te vale? Parece-me que nada.

É como a imagem graciosa na qual me embebedo,

pro mundo é tudo. A mim, tua respiração ausente da minha,

é nada vezes nada, é cinza fosco e ralo. É tristeza.

Não mereço, bem sei, tua crença. Sequer mereceria que me ouvisses,

ainda assim, escuta-me, e os meus gracejos são-te regalos

a morrer na praia da tua indiferença insegura e desconfiada.

São, contudo, cristalinas verdades as minhas certezas

que de certas nada te parecem porquanto travestis

de uma mentira. As minhas palavras são sempre mancas

do medo de te persuadir, são vazias da clareza cerúlea

ainda que inteiramente azuis e repletas do puro sentimento

que não me engano: nossas vidas ou um nada!

Pois se morrem os meus dizeres, e o teu coração

ignora-me, persiste o meu a respirar-te - uma vida -

quando o sol adormece e um suspiro por ti ecoa,

no além-mar!

a história

2010-10-07T23:40:00.002-03:00

errou o meu coração ainda que sem querer

o caminho dessas ladeiras já trilhadas

em que, dos meus passos, nasce um choro

velando essa história: meu nada!

pois já repousa perdido o meu amar.

Ele perdeu-se, o meu nefasto coração

aprumou-se à moça tola, a desalmada,

teve dos filhos: o Sofrer e a Perdição,

de vaguear, pois, como um andarilho

agora às margens da tua boca inda velada

e do teu corpo ausente de tanta desesperança:

o meu viver perdeu-se nessa estrada

conduzido aos enfeites das noites mentirosas

e do meu regalo e do meu engano nos braços da cretina

que nada, ó doces olhos, têm da tua cândida essência

essa esperança que és, minha menina!

(Errei. Meu coração errou. Mas ainda dá tempo de acertar! Dá tempo, Senhor?)

o porto

2010-09-26T20:56:00.002-03:00

Versos engasgados.

Embaçadas as letras a despencar

desses meus sentidos secos.

Seca, sem os teus olhares

embebidos de temor,

a minha boca evapora o não dito...

E em pedra, meu sangue

disfarça esse deserto

desnudo de um sorriso sequer.

O teu, os teus olhos abismos,

são um amor posto que ainda vive

e pulsa como uma lágrima.

Uma lágrima a romper a aridez

é um regalo - um alento!

A saudade que não me deixa

te esquecer a acenar-me

com um lenço branco,

como a neve das tuas costas.

Meu porto, adeus.

um nada

2010-09-22T11:12:00.004-03:00

de te ser assim, sempre na espreita
e de tão disfarçado o nosso amor, amada
hei de fazer-nos, nesses sonhos vagos,
sempre eternos como o nada.

(Sê corajosa, suicida de amor. O risco é infindo, mas o fim é o viver.)
.

2010-09-06T04:13:00.000-03:00

cada vez mais pretérito é o meu sentir. O amanhecer mente-me. Mais ainda o anoitecer. A madrugada, crueldade vestida de frio e negro, essa não me poupa, escancara aos meus olhos a perdição que me engole e que eu finjo, de todo o amor que me sobra, não ouvir.

Que angústia!

A culpa é minha, é certo. Mas que posso eu fazer quando essa natureza - onda de ressaca - me arremessa contra as rochas cravadas também no meu peito?

Amei-a, é certo. Daquele jeito, não mais. De um novo jeito? Talvez. A certeza é que o capítulo, se é que se finda - eu não sei - é um dos mais belos já escritos no seio do meu coração tão sofrido pelo relento da solidão que desde muito me é açoite. A lembrança, pois, é como a morte: eterna mais que o amor!

2010-09-03T16:57:00.000-03:00

um nó de dores insiste
na certeza que não dorme:
o acaso me guarda na gaveta toda noite.

Essa dança, ainda que encantadores sejam
os passos que marcam o ritmo dos tambores
acordados no fundo do peito,

é o melhor jeito de compor o mapa:
ilhas, continentes, oceanos,
romances, comédias, tragédia

e poesia: a vida inconstante
é o ar límpido que nos brinda
o amanhecer que é a existência!

.

desilusão

2010-08-27T17:14:00.000-03:00

a folha olha-me esperando o meu gemido, aguarda a gota preta despencar da caneta como se esta fosse marionete do meu âmago ou, mais que isso, mera extensão dos meus olhos mortos. Ela sabe a dor que me inunda, conhece o peso gravitacional dessa decepção a me aniquilar as expressões, a transmutar esses meus intenso e inocentes sentidos de tudo em uma vontade de nada, simplesmente nada.

Ela, a folha, no alto do isolamento masoquista nas quatro paredes que me segregam do que não pertence ao meu próprio umbigo, é-me mais do que todos os ouvidos a que procurei. Olha-me branca e silente, imóvel, não tenta conselhos, sequer consolos. Olha-me, tão somente. Olha-me quase como quem convida: 'vem, amado, derrama a tua dor em mim, faz-nos dois doentes'...

Não consigo lhe gravar na pele nada. Aliás, é nada o que encontro em mim quando posso entrever, pelas frestas da nuvem escura dessa desilusão, o chão do meu próprio coração, sujo dos passos daqueles que já lhe bateram a porta, doído te tanto ver a vida dando-lhe as costas.

Mas a folha cá está, ainda ao meu aguardo. Quer os meus versos deitados nela. Espera-me enfim rendido e entregue, inteiramente confesso nos estrofes que lhe dariam a vida. Mal sabe, contudo, que as minhas palavras que não lhe são ditas, que este silêncio dos meus dedos sufocando a espera, é justamente o que faz dela, a folha em branco, a minha expressão explícita e viva.

(Desgosto de 2010. A solidão é adulta quando a dor é presente. Alguém me ajuda?)

.

2010-08-24T22:40:00.001-03:00

o sopro do inexplicável (um sorriso do Destino, talvez) gela as minhas mãos. Tenho incessante nesse universo que me habita - essa minha história escrita na alternância de sol e lua - uma imagem que não me deixa: teu rosto a compor uma obra adocicada, um beijo nosso à beira do rio, quase um crime que nos prenderá, a pena dura dos sonhos, as nossas almas.

É uma premonição, talvez. O meu sangue corre ligeiro nas entranhas do meu presente, um suspiro tinge de suspense a noite e um riso, atracado à margem esquerda da minha face, ri-se, envergonhado, do insensível regozijo do meu espírito que te derrama, já, em desejos.

A tua mão segura a minha. Pintamos, nesse quadro que nos admira, uma lua própria, um anoitecer a nosso gosto. Uma serenata de silêncio, com o teu sotaque, já anuncia o barulho inapropriado dos nossos corpos a abrilhantar o espetáculo nas nossas páginas - um crime, eu sei, que o oceano haverá de nos fazer perdoar.

Um sopro do inexplicável já nos une em mim.

do destino

2010-08-17T23:05:00.005-03:00

o idioma é, pois, simples e conhecido:

a linguagem do indizível é sempre única.

As letras é que parecem uma rebelião,

desatam-se das mãos e fogem, cada qual para um lado.

A leitura da história escapa aos meus olhos.

Ora culpo a firmeza invisível da Mão incerta que a escreve:

parece rir maldade quando me confunde os sentidos;

ora julgo-a tão leve que incapaz de furtar o gosto do imprevisível.

No trilho dessas frases em que me encontro, caminho

e com freqüência tropeço, e tombo em cada virar de página

desse livro em que, dizem, é o meu viver o que se conta.

Essa queda mais cega do que machuca – um horizonte leitoso

inunda a rotina do meu tempo perdido, uma página virgem alterna

com palavras imaginárias sempre embaralhadas, tanto que não sei

se tudo é em branco e se é o desejo de um já escrito

o que reina quando vejo todas essas miragens, reais como o nada

são as letras embargadas nesse romance que me tem nas veias.

Quando a minha vida desperta, mais do que um horizonte

despe-se no meu caminho; a covardia, enfim, adormece,

espanto-me: o que é essa caneta na minha mão direita?

O idioma é prescindível, a linguagem do indefinível é a tinta!

Tantas escolhas dormem esperando o destino no altar...

("Corações a mais de mil... eu com esses números..." Cantava e caminhava, mais uma vez, agora de mãos dadas. Daí nasceu o poema, anotei nos teus olhos para não perder a poesia!)

caminhada

2010-08-15T23:04:00.003-03:00

A mulher que eu amo

dorme nessas esquinas.

(Nada mais incerto que elas).

Dorme aos domingos

e é até mais tarde. Levanta,

abre a janela para beber o vento

faz fotossíntese: rompe o ar o perfume

que me acorda os sonhos abrindo

os olhos.

A mulher que eu amo

dorme, sonha comigo e me convence,

eu moro dentro dela,

ela que é essa primavera no inverno, uma promessa

dispersa no disfarce do céu que me acolhe,

eu a pressinto beijando-me

nas esquinas que nos esperam...

Essa mulher que de certo eu amo

há de me despertar o pulsar pungente

quando os meus passos

desbravarem o incerto, abraçarem o acaso

numa dessas esverdeadas esquinas

que sempre me pedem

um novo passo.

Ah, caminhar aos domingos...
a mulher que eu amo é uma esquina!

dedilhado

2010-08-11T22:54:00.005-03:00

é dedilhado o jeito com que me compões.
Os teus cílios dedilham as cordas escondidas
no vale da minha face, uma lacuna, a alma perdida

na clausura das minhas dores que são pedras - uns desamores

postos a dormir pelo teu sorriso. É divino esse sonhar, tão real...

Não percebo a madrugada quando assisto
o filme inédito das nossas vindouras vidas aqui, no meu cinema,
cuja cobertura são os meus cabelos, os mesmos
em que as tuas mãos deslizam, e dançam, e vêem o por do sol.
Escrevo tão bem o nosso romance no silêncio do vazio,

e é dedilhado o jeito como tu fazes, de ti, a inspiração;
dá aos meus dedos o teu cheiro: é com ele que escrevo
todos os poemas de amor que não sussurramos à lua, nus.
É dedilhado que fazes, na tua ausência, a minha companhia.
A nota motriz, a base, é uma esperança:

é dedilhando que me vou perdido ansiando um nós dois
no solitário do meu mundo - um desejo paciente
a dominar-me quando o som tranquilo e ardente da música
que me abraça crava, na minha cama,
o amor de letra quieta e mansa, um segredo: O amor que espera.

poema-crônico das curvas

2010-08-09T23:31:00.005-03:00

Aprendi a admirar as curvas
por ter muito sono nas missas.
O retilíneo da voz embaçada do padre
desde muito me constrangeu.

Caminhar carregando o preciso do destino,
um tal concreto delineado como o amanhecer,
ceifar-me-ia o imponderável daquilo que me surpreende:
o mundo casado com o sinuoso - a Vida.

A ânsia do inesperado ensinou-me
a dormir com as curvas. O tempo, combustível que é,
fez-me amá-las como ao ontem que me foi uma graça.
Seduz-me desafiar a força centrípeta e à sua tendência egoísta.

As curvas, paradoxos, fazem a gestação de um mistério que
clama a velocidade acentuada e inocente, e corajosa,
da minha corrente sanguínea, fazendo-a voar nas estradas
que me alimentam a existência - curvas que são!

Aprendi a amar as curvas por pena dos ponteiros dos relógios.
(Talvez agora possas entender o porquê de meus lábios
gravarem os meus beijos - pegadas na estrada entre a tua cintura
e o teu quadril - : a vida é um espiral.)

.

tiros

2010-08-05T14:49:00.004-03:00

meu amor é, pois, tiros!
Uns insistentes projéteis
desprendem-se dos meus sentidos - os mimos,
e procuram as beiradas do teu corpo
sem a pretensão, é certo,
de assassinar-te de tão amada.
O contrário: miro sempre os teus pés.

Dança, dança!

(Esse poeminho nasceu em inglês, andando na rua, aqui em Porto Alegre, há poucos segundos atrás. Já o publico porque foi amor a primeira vista.)
.

o ar que me falta quando te vejo

2010-08-04T22:08:00.008-03:00

algum lugar nas ruelas do perdido deve guardar

a minha respiração desnuda da angústia.

Meu ar despencou do peito,

a falta de oxigênio furta-me o chão

que eu já tive?

Poderia escrever: quis ser o mar,

mas tantos já quiseram e tão alto já voaram

essas sonhadoras palavras

que o barulho das águas nas tuas pernas

é tão pouco diante das tuas formas na memória delas.

Não é a memória a tua casa em mim,

quero adornar o meu coração do teu mistério;

fazer-nos concreto como a insônia

que não me liberta quando a tua abstrata

presença acaricia os meus cabelos como maresia.

O meu desejo pesa como o teu corpo

sob o meu peito; a impaciência adormece minha língua,

a ansiedade caminha na garganta. São os meus pulmões

um suspiro em que esse sentir é um nó.

Não há, nesse muito, um ar.

A nossa diferença é justamente o que nos iguala.

(É um perigo!)

para as belezas da vida

2010-08-02T20:15:00.002-03:00

os faróis dos automóveis
tocam o asfalto
da rua doutor vale
e fazem nascer diamantes
na noite estéril.
Meu deus,
também há estrelas
aqui
no céu do chão?

(É doce o coração que voa solto.)
.

beijo de domingo

2010-08-01T02:17:00.005-03:00

amou-me vestida do seu melhor beijo,

na face o sorriso de domingo

bem passado, liso, liso e aquecido

como a blusa travestida de primavera

desenhando a silhueta, a cintura,

leito dos meus abraços insaciados.

A pele-café – o perfume dela, uma flor

no pescoço. Um verde convite

adornando o aconchego dos olhos;

aquela mão delicada e carinho

repousando no meu peito um riso.

A soltura dos cabelos esvoaçantes,

à liberdade no meu rosto, os lábios...

vestiram o melhor beijo, a beleza

morena era etílica; nem vi.

No colo, um precipício, andei;

voei na boca encarnada: lasciva

fez-se o cárcere em que acordo:

Zonzo. Absorto. Golpeado na cabeça

Longe demais da certeza a sustentar-me o todo.

Ah, morena que veste

todos os meus pensamentos;

despida no meu melhor beijo.

Ela veste o beijo de domingo!

.

porão

2010-07-30T19:53:00.003-03:00

tanto se guarda nos porões .

O perigo, o inimaginável,

a verdade, tudo ali instigando

o medo de descobrir.

É beijo roubado, é roupa antiga,

os brinquedos da infância,

a música mal ouvida,

até as aulas que matei

reinam no porão de casa.

Entrar lá é beber o incerto.

Sim, o incerto. O futuro

é firme como o tombo

se comparado com a intragável

instabilidade de revisitar

o pretérito. Despir o escuro,

abrir as janelas, arrancar

a teia das aranhas,

o cobertor do esquecido

a cobrir as coisas do antigo.

Como é caminhar na corda bamba da vida

abrir os olhos no porão. É um abismo sem cordas.

Há poeira, há sujeira,

há tantos momentos.

Felicidade dorme lá, há

um adeus numa gaveta,

um ciúme sobre o velho sofá,

o sexo com gosto de novo,

uma vontade mal dormida,

um dúzia de sorrisos

numa prateleira estreita,
o amor cujas lágrimas

já fecundaram um oceano.
Ou aquele que de morrer se esqueceu
(não lhe percebeu o tempo).
O porão é um relicário.

Tem pessoas que caíram dos bolsos
com o tremor da caminhada,

as canções cujos timbres hoje são mudos,
perfumes velhos, tanta história mal ou bem contada

que compõe um paralelo universo
repousante na vida de frente pra trás.
O baú secreto em que eu guardo emoções ainda em bom estado.

É perigoso descer ao porão,

visitá-lo é voltar pra casa

sem roupas.

(Aquelas foram as últimas palavras que te escrevi até...)

2010-07-29T23:18:00.000-03:00

pois as histórias de amor não resistem
a inexistência de um ponto final.
Não há belo que não provoque ao tempo,
nem tempo que descuide das suas maldades,
que não assombre, e cuide, e macule, e desgaste
a inocência de qualquer coisa
(o que existe é o aprendizado da convivência).

As histórias de amor, pelo que são,
pedem a lágrima-fim, o ponto transparente
a embalar de trágico e belo as entranhas do muito riso
adormecido ao relento da vida.
A dor dá ao fim a necessária dignidade para o eterno,
zomba do tempo distraindo a indiferença - o esquecimento.
Não vira nada a história finda, vira ontem.

Não há história de amor sem ponto final,
porque o presente é a saudade que ainda não nasceu.

.

aquela terça-feira

2010-07-28T02:23:00.003-03:00

(...)

(Espaço: aqui cabe o infinito de um sentimento. Aqui cabe a imensidão de um desejo. Aqui cabemos. )

Tenho mesmo que descer do trem?

(Desculpa!)

conversas com a chuva

2010-07-26T15:36:00.001-03:00

O mundo cai lá fora,

aqui dentro já é ruína há tempos.

O silêncio é a areia

a compor o negro pantanoso

deserto de riso e brilho.

Os olhos postaram-se ao sono,

e nele perderam-se.

As cores são labirintos,

o calor é contratempo.

Um beijo ou é angústia

ou é saudade.

As mãos deslizam maculando

a folha virgem. Geme

a caneta que me escreve

nas linhas esvaziadas desse poema

enquanto o mundo cai lá fora.

Posso ouvir o gemido das folhas,

o último desejo das gotas

antes de beijarem o solo,

a eira da casa, a beira das janelas.

Aqui dentro o mundo é ruínas,

um cheiro de ausência infesta

os meus desejos.

A luz é parca nas esquinas,

a poeira é muita,

é muita água a rolar nos meus porões;

já não existe esperança

nem flores,

sequer lembranças existem

nesses mundos que desabam.

2010-07-26T01:06:00.002-03:00

soubesses tu o abismo que me sufoca.

Soubesses a beleza que despenca de teu corpo nos meus sonhos. Soubesses como desfilas neles. Soubesses como és a única, como és a protagonista da minha história. Soubesses a nossa música. Soubesses a efervescência do nosso milésimo primeiro encontro. Soubesses os beijos que te guardam verdades. Soubesses todos os poemas que o futuro nos guarda...

Soubesses tu tudo o que meu coração abraça, os teus sonhos, os teus receios, o teu passado, o teu futuro, o nosso presente... soubesses a felicidade das nossas almas dançando no teu riso, soubesses ler os meus olhos suspirando o frio da pele sem tua, soubesses tu o tanto de promessas veladas que meu suspiro confessa...

talvez teu riso fosse um beijo. Talvez teu corpo fosse uma entrega, talvez teus lábios fossem um pedido, talvez tuas mãos voltassem a andar em par com as minhas.

Soubesses tu o abismo que me aprisiona.

.

2010-07-25T02:00:00.002-03:00

Escrevo poemas de amor
que ela jamais lerá.
Mas que são poemas
diante do amor que ela jamais viverá?.
Tão belos que são!

(Ainda viverá?)

.

2010-07-24T18:24:00.003-03:00

O Silêncio - um cupim de estômago -
devasta o meu sorriso.
Não o teu,
o meu silêncio
é uma lágrima natimorta,
uma morte deitando-se
num leito gélido do meu corpo
(abadonado e baldio).

Amordaça-me uma vergonha,
esta que reina as noites, em libido,
entregando-se ao meu medo:
o fruto, filho deles, é o Silêncio,
cupim que remói a minha história,
me mastiga,
me finda um dia, depois o outro.
Os passos ao encontro do escuro.

.

o vazio da cama

2010-07-20T19:12:00.002-03:00

quando o amarrotado do teu corpo não for mais filho meu, e o lençol, do lado esquerdo da cama, for não mais mar, e sim lagoa, o vazio a abraçar-te sob o meu travesseiro - choroso com a falta dos meus cabelos perdidos - será o nosso sonho já morto.

O meu destino - vento intenso que é - entregou-se à tua face fria e amante. O meu futuro escondi num silencioso bilhete que fiz repousar no escuro do teu bolso esquerdo. A tinta era azul, o papel era um resto, mas a essência era vermelha e chorosa como o meu coração. O teu silêncio é o gosto da minha boca.

A minha ausência há de acarinhar os teus cabelos. O teu deleite infantil e torpe - o finito de um gozo, em nada lembra o intenso da minha promessa e o infindo do meu andar de mãos atadas às tuas. As minhas lágrimas haverão de transfundir-se para os teus lenços e as tuas mãos hão te tentar estancar a fuga do desprezo nos teus olhos.

Quando isso acontecer, consola-te. O meu vazio beijar-te-á os lábios quando a tua alma - a verdade do teu amor - repousar sincera o sono dos arrependidos. Na história ainda romperemos a noite de dedos entrelaçados...

Fim.

traição

2010-07-19T23:17:00.002-03:00

Traio-me.

Para privar-me de saciar a ânsia dos nossos corpos, escondo-te de mim, mas no meu próprio eu. Isso, retiro-te do meu cambaleante coração e escondo-te nas proximidades das minhas costelas, ali faço um castelo em que te guardo, perfeitamente longe dos meus olhos e, principalmente, do meu sangue - a vida que faz ronda dentro de mim. Ninguém te percebe, nem eu lembro-me das tuas formas, do teu gosto, o teu cheiro está impregnado nas minhas mãos, mas ele já é tão nosso que a lembrança é um conforto.

As músicas que adormecem nas minhas pálpebras, as vozes esquizofrênicas que sustentam os sonhos, o simples som despencando do teu corpo - essa súplica do teu olhar que me pede - suficiente já é para cutucar a traição - o mostro dormente embaixo da minha língua -, e rapidamente estou a percorrer-me os labirintos em tua busca.

Aqui estás, dentro de mim, quente como um suspiro rememorado, doce e vida como a tua saliva ainda a bailar no sonho da minha língua, firme como os teus lábios a resistir a libido dos meus dentes... Estás aqui, novamente, a reinar as minhas perdições, a navegar as minhas inquietudes, a aprisionar as minhas vaidades...

Traio-me.

Mas como posso tirar-te de mim se já não és, se já sou?

Traio-me. Amanhã o tapete do meu coração há de abrigar-te na sua escuridão, e o capitão do mato - fantoche da minha razão - logo te levará para uma nova casa. Hei de disfarçar, maquiarei o desconhecido no timbre do meu choro, e cegarei o meu amor que te vê aqui, de mãos com a minha vontade.

Traio-me. Por que?

a boca

2010-07-19T00:00:00.008-03:00

meu naufrágio é a tua boca,

o destino perdido

nas curvas do desencontro.

Minha angústia é a tua boca,

a poesia antes da escrita, pecados

nas ondas remansosas da tua língua.

Meu penar é a tua boca,

esse coração avermelhado, uma ilha

em que me esqueci.

minha vontade é a tua boca,

o labirinto a me esconder um desconhecido,

a vertente do incerto

um arco-íris, um oceano

no céu da tua boca

mar que atravesso para sorrir.

Meu naufrágio é a minha boca...

se para o poeta o amor é eterno

2010-07-16T14:47:00.009-03:00

Ainda hoje minhas pernas são indecisas, desconhecem o caminho que sufoca a fome de ti,
minhas mãos ainda são pálidas, e hibernam nos meus bolsos. Desertoras, somem na ânsia
de afastar o risco de verem-se, ditas malucas, a tornear e acariciar o nada, uma ilusão amante
de sentir as perfeições do teu corpo já perdidas em qualquer das gavetas da minha sala.

Vejo o frio, a minha janela é infiel, ela me enche os olhos de lã, e os casacos, como eu,
abraçam os corpos na fuga dessa frieza cinza e ventosa - a tua ausência, ó sol da noite.
Ainda guardo, todavia, um pedaço da explosão, uma partícula viva de ti ainda é incêndio
no lado mais vivo do meu corpo, e ele arde. Arde como tuas mãos arderam na minha nuca.

Ainda hoje os meus lábios ressecam quando o inverno lhes cumprimenta, e os outros beijos
que neles dormem, como morfina, atenuam a insistência do incômodo escondido no vazio,
mas não são a cura. O meu corpo não os rejeita, são doces e aprazíveis como o contemplar
do infinito dormindo no horizonte. É o amor que não os aceita e, filho teu que é, aprisiona-me.

Ainda hoje esse amor, ciumento, esconde de mim as chaves do meu próprio coração.
O esquecimento - o Caim do tempo - ainda há de me libertar as amarras, e matá-lo;
e outra há de reinar nas terras sonhadoras que conservam-me, e tua ausência irá embora;
mas hoje, quando abraço a solidão, ainda meus pés perguntam onde está o calor dos teus!

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assassina

2010-07-16T01:29:00.000-03:00

Ela insiste em suicidar-se em mim. Ela, que teve um latifúndio no meu peito, assassina com as próprias mãos - a indiferença - toda a vida que dela escorreu e misturou-se no sangue que me corre. Justo ela, a folha que no horizonte dança um sono perdido, crava no meu peito - em doses homeopáticas - todo o desprezo que me abraça nessa noite fria.

Ela insiste em suicidar-se em mim. Com a mesma habilidade com que virou nascente, virou monumento notável a todos os olhos no topo do meu coração, ela corrói-se e destrói-se, e deita-se, e suja-se, e perde-se em erradas bocas, e é demasiado inverno a quem lhe acaricia sincera a face, ela esvai-se... e o que vira?

Até uma pedra, quando aprisionada na mão, aquece e transfere calor. Ela não é uma pedra, é uma jóia. O tempo precisa lhe lapidar antes que o acaso lhe roube todo o brilho.

Corre tempo, corre!

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gaivota

2010-07-13T23:30:00.001-03:00

a minha voz perde as forças. Despenca das mãos das minhas cordas vocais todas as palavras que eu ensaiei, encerei, aprumei para fazer repousar, dentre beijos, no colo dos teus ouvidos.

As minhas mãos dançam, não no teu corpo, no meu, esfregam-se e suam, como um berro, o nervosismo que acorda quando o calor da tua voz rompe o frio das minhas bochechas.

O meu olhar se perde, faminto de ti, no abismo cravado no fundo da menina rodopiante dos teus olhos, o baú de brilho e grinaldas em que tu escondes os meus sentidos quando não está a gozá-los. Teus olhos são os meus braços abertos suspirando o abraço não dado.

Tu, ó menina, ó mulher fugitiva de outros sonhos e que, sem permissão nem desculpas, adentrou na intensidade dos meus, és o oposto de todas as minhas fraquezas. És a água a dissolver-me perdido, nado na esperança tola e burra de adormecer no teu coração, fazer nele morada, constituir família e prole, tocar esse futuro sussurrado na curva do vento, esse amor que despenca de maduro aos nossos olhos, mas somos cegos (um pelo outro).

Tua existência aprisiona as minhas palavras, mas o sentir, esse voa, voa...

reflexão da chuva

2010-07-12T20:52:00.002-03:00

um nó no peito pode ser um infarto, pode ser um infinito, pode ser uma rebelião dos vários eus que me guardam, pode ser tanta coisa um nó no peito.

Um desânimo pode ser um impulso, uma lágrima cuja nascente calou-se, pode ser uma queda abrupta e dolorosa, um desânimo.

Minha vontade de chorar pode ser uma fraqueza, pode ser só um instinto de autorrenovação, pode ser uma angústia acordada pelo medo essa minha profunda e oca vontade de chorar-te em mil pedacinhos, ó Tristeza sem nome.

Mas não podem ser as portas de um futuro se fechando, ah, não poderia. Nem o triunfo da Covardia, nem a derrota da Esperança, não pode ser um punhado de sonhos a afogar-se na água que ao infinito ecoa, não pode ser a tua mão, o toque dela a morrer no espaço, o vento que nos separa, não pode ser isso tudo que é, é vivo e real qual a chuva a cantar-me aos ouvidos um adeus que não creio. Não pode ser, mas é.

Se ainda vives, ó chama, Chama!

símbolo

2010-07-10T21:35:00.007-03:00

do amar o símbolo não é um coração,
é o pulso, a batida do músculo no osso,
a pele, é a corrida do sangue
para fugir do corpo e perder-se;
e esconder-se na imensidão do espaço
inexistente entre os desejos que entrelaçam.
É o calor, sopro do vento, nascente dos pelos,
é o tremor passista no palco do ventre,
das mãos, da nuca, é a cor vertente
no vermelho das faces (coradas são
a maquiagem natural, o corpo do amor).
Do amar, os olhos são os delatores,
a sinceridade que Afrodite ocultou
na pávida e pálida, desnuda, a nossa alma -
de amantes padecentes -, os olhos
são pedaços dela, os seios-divindade revelados
no humano, a essência desperta do receio,
tanto do amor, pois, sorriem os olhos
quando esculpido um brilho ou um oceano.
O símbolo do amor é o ínsito, o sofrer
antecessor de um riso, ou o gozo,
é o delírio, o barulho do mar que sucede o beijo.
São os restos queimados do incêndio,
as águas sempre ternas, ainda que revoltas, o amor
é a paixão que amadureceu à luz do tempo
e vingou.
É o segundo envelhecido do eterno, o amor.

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volta e meia...

2010-07-06T12:12:00.002-03:00

Volta e meia eu resolvo recolher-me a minha insignificância e postar aqui poemas de grandes poetas. Isso é raro, confesso, mas são poemas que falam melhor por mim do que eu mesmo...

Ausência (Vinícius de Moraes)

Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces

Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto.

No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida

E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz.

Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado

Quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados

Para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra amaldiçoada

Que ficou sobre a minha carne como nódoa do passado.

Eu deixarei… tu irás e encostarás a tua face em outra face.

Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a madrugada.

Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande íntimo da noite.

Porque eu encostei minha face na face da noite e ouvi a tua fala amorosa.

Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa suspensos no espaço.

E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado.

Eu ficarei só como os veleiros nos pontos silenciosos

Mas eu te possuirei mais que ninguém porque poderei partir.

E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas

Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.

da minha loucura escondida

2010-07-04T21:38:00.003-03:00

A insensatez aplaude

do alto da consciência, a minha busca.

Dos teus lábios já esquecidos, ela acorda

a cor - da boca – que o passado ofusca.

O teu perfume desenha um sonho

no colo frio do meu medo, dói a companhia

do teu rosto tão ímpar como a dor telúrica

da tua pele que se vê ausente da minha.

O teu corpo, seio da minha vontade,

desvela as minhas mãos dormentes,

os versos pacientes da falta são o silêncio insone

a fazer barulho ao ser que, paradoxo, te sente.

A sensatez me grita e convida,

do alto de um prédio, suicida,

assim: ‘Vai, corre, chama, ama guri

ela é breve como a queda, como ah!...

da’...

centro da cidade

2010-07-01T15:12:00.013-03:00

nesse mar de gente, angustia-me os passos
justo essa ressaca, pedaços de insensibilidade
redemoinhos prendem-me no solo firme
enquanto envolve-nos esse mar de violentas águas,
moléculas vivas, predispostas e tendentes a me jorrar
no incipiente oceano anoitecido e frio da miséria da alma,
o limbo,o buraco profundo a cegar a beleza,
pois afogados são os olhos de ver, de tão apressados.
os corais guardados do céu, a fala dos golfinhos,
o canto das esquinas, os cafés, os peixes, os peixinhos,
os olhos verdes, pretos, azuis, melosos, das moças vestindo calças,
saias, flores no peito, a elegância nadando leves
à música do sol. Esse mar revolto agarra, ata,
esquece a cor, a voz manhosa do vento, esquece
das crianças lambuzadas de sorrisos,
das velhinhas demasiado jovens para correr.
Esse mar arrasta consigo o punhado de graça
sussurrada - escondida - na certeza do dia,
essa obsessão da maré exigente e competitiva,
maculando a rotina, o amanhã, o futuro,
sobretudo o presente, ele é um morto-vivo
em nome do vazio de tudo aquilo exaurido no palpável
e que?...
Esse mar tem muita pressa, tem olhar indiferente,
esse mar tem descuido, as águas são fortes,
mas de indelicadeza, é uma pedra oscilante indo e vindo,
nada daquele que canta e que abraça,
esse mar de gente é poluído, essa mania devassa, a ressaca
constante a varrer o poético que dorme em nós e nas margens...
Todavia, encanta-me ainda sentar ao longe,
ver o barulho dá agua pendular gemer poemas,
abraçar com gosto as pedras, partículas ainda respirantes,
enquanto me salta aos poemas a esperança, um rompante,
eu o toco nos olhos de uns tantos brincalhões e risonhos
cuja vida afogando ainda resiste
nesse mar que ainda sente!

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