lá

Lá é demais silêncio,

os carros passam calados, as ruas

não têm pavor, não suam

a desesperança das lágrimas, aos quilômetros, sofridas.

Lá adormeceram os pássaros, não cantam mais a dor.

Os barulhos são só os sinos da Igreja

as nove, as doze, as dezesseis.

As folhas e as flores esqueceram o caminho do tombo.

Lá os rios não sabem do que correm,

os animais angustiam o tédio de abraçar

um novo sol a cada alvorecer; e ver o pasto ambundar.

Lá todos são um domingo,

vivem os seios vestidos e o sexo

é terno e manso, é demasiado céu e tão pouco lua:

não são os corpos regados do sereno dela

que fode comigo pensando no sol, Não!

Lá a saudade é só vagarosa e inerte memória;

e a tristeza rendida e posta esqueceu a felicidade;

Lá faleceu o samba, quebrou-se o tango: a poesia

é porcelana para arqueólogos; e é muda.

Por isso aqui fiquei: no teu suor, adormecido

na humanidade do teu corpo ofegante e cansado

ouvindo o ensurdecer do teu sangue a rasgar as veias

enquanto tu suspiras e reconta cada cicatriz, ó vida!

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